Zéphyr a mangé des mûres qu'il a trouvé sur un chemin. Ça sert à rien de lui demander où. Zéphyr a mangé des mûres et trop de mûres. Zéphyr a mangé des mûres et il en a été malade. Il a serré les fesses et contracté son ventre, mais ça n'a servi à rien, ça non plus.

Zéphyr a lavé lui-même sa salopette et son slip, qui était déjà sale. Dans une rivière, en passant. Il continuait même à manger des mûres. Il a joué avec les habits mous et lourds dans l'eau. Puis il les a oublié, il s'est retrouvé tout nu, il est retourné au cimetière qu'il venait de quitter, a déterré le cadavre d'enfant qu'il venait d'enterrer, a enfilé les vêtements de l'enfant en s'excusant au moins cinquante fois. De toutes façons, vêtements ou pas vêtements, l'enfant était déjà froid.
Zéphyr est parti, très très perturbé, parce qu'il portait un pantalon.

La Contrée des Brumes, c'était sympa. Il connaissait mieux qu'ailleurs.
Zéphyr dérive dans les rues, à la recherche d'un enfant, mort si possible, avec une salopette. Y a beaucoup d'enfants seuls sur l'île. Des enfants sans parents. Les parents sont restés ailleurs. Carmin détonne comme une tâche de cacao dans un lait froid. Carmin a une odeur, une odeur qui ne sent pas trop fort, dans l'esprit de Zéphyr. Ce n'est même pas du chocolat. Zéphyr a la réflexion, la sensation,plus aboutie qu'on ne croit.

Zéphyr est content mais ne sait pas l'exprimer, il voit juste le Catalyseur grandir soudainement, tandis que le reste du monde vire au noir et blanc. Son imagination lui indique que Carmin est importante. Zéphyr court vers elle, trébuchant sur ses lacets pas faits, le bonnet qui tombe sur le nez.

– Salut ?

Oui, son ton est interrogatif, comme s'il mêlait le "salut" et le "ça va ?". Mais Carmin ne le voit qu'à peine, car ses yeux sont voilés d'un rideau brumeux et humide, tant et tant qu'on dirait une paupière transparente.
Zéphyr est surpris qu'elle ne dise rien sur son pantalon.

– Tu as mal où ?

Il remarque bien le corps rabougri, les muscles contrits, et ce marron qui tire vers le gris.

Les tourments de Carmin sont bien hors d'atteinte de Zéphyr. Il ne comprend pas pourquoi elle s'excuse, aussi cela le fait-il angoisser légèrement, car une excuse ensuit une blessure, une catastrophe, quelque chose qui ne laisse pas indemne. Mais comme la Poussière n'en connait ni la forme ni l'origine, il se contente d'essayer d'évaluer la gravité de ladite catastrophe invisible.
L'espace d'un instant, il fait le lien entre la première phrase de Carmin et la seconde, mais ça ne colle pas. Ses sourcils bruns se froncent sous l'effort de la réflexion. Elle est désolée d'avoir des bleus ? Peut-être pense-t-elle qu'elle est moche maintenant. Peut-être pense-t-elle que Zéphyr l'aimera moins. Ah, Carmin, vraiment, n'importe quoi.

La Poussière secoue doucement la tête en expirant un soupir tendre. Il s'assoit juste à côté d'elle, mais ne se replie pas lui, pas comme Carmin, pas comme ces fleurs étranges qui recentrent leurs pétales lorsqu'on les frôle du doigt. Il a les jambes écartés, le corps vivant. Il pose son sac à dos à côté de lui et ouvre la poche de devant, pour laisser sortir Pain de Mie. Puis, il retrousse laborieusement ses manches – il doit s'y reprendre à plusieurs fois, ce n'est pas facile – et expose ses bras nus en les remuant lestement devant lui, et devant Carmin. Des écorchures, des morceaux de peau séchés, quelques traces mystérieuses, et puis là, et là, et encore là, des bleus.

– Tu vois, moi aussi. Toi à l'âme, moi au bras.

Il ne sait pas trop ce qu'est l'âme, Zéphyr. Il contemple longtemps les meurtrissures qui encombrent sa peau. Il appuie, tire, effleure. Certains bleus sont devenus verts, jaunes.

– Carmin, tes bleus sont bleus aussi ? Parce que comme tu es noire, ils devaient être... marrons très foncés. Tu crois pas ? Pain de Mie, on ne peut pas voir ses bleus. N'empêche que quand les bleus sont sur la tête, on ne les voit pas non plus. Sauf si on est chauve.

Il rit, et son rire n'est pas très beau, un peu frénétique.

– Carmin, l'âme c'est plutôt quelle partie du corps déjà ?

Il sort des mûres écrasées de son sac à dos – elles ont tout taché – et en donne à Pain de Mie. Il prend un air concentré, savant, comme pour mieux illustrer que sa question ne résulte que d'un oubli, d'une distraction, et non d'une ignorance crasse.

– Et comment ça se guérit les bleus ? Je crois qu'il faut attendre. Je crois qu'il ne faut pas appuyer dessus. Même si des fois, on ne résiste pas.

Il prend la main de Carmin et y dépose brutalement une brassée de mûres éclatées. Il s'en est mis partout, sur les vêtements, les mains, sur son hérisson imberbe. A certains endroits, sur ses bras, ça couvre les bleus.

De l'extérieur, on penserait que Zéphyr n'écoute pas Carmin. Parce que son corps s'agite, remue comme une araignée affairée, parce que ses yeux dérivent. Parce qu'on le prend souvent pour un être un peu sot, aussi. Mais Zéphyr entend, écoute bien. Les mots se dispersent certes un peu et peinent à se fondre dans une logique linéaire dans sa tête, ils dansent légèrement. Mais ça vient. Laissons-lui le temps. Zéphyr prend son temps. Comme le vent.

– Ben oui, quand même. Hahahaha...

Il glousse un peu exagérément.

– C'est là où y a les pensées, les rêves, et tout...

Il remonte ses genoux et plonge son visage dedans. Ses yeux bleus fixent les pavés et ses doigts grattent le sol sans raison. Les passants lancent parfois des regards en biais aux deux silhouettes affalées sur le trottoir, et la saleté de Zéphyr semble les intriguer. Les irriter parfois. Zéphyr ne le remarque pas.

– Ben moi j'ai une technique. dit-il très sérieusement, gravement même. Pour pas y penser. J'ai une technique. Je remplace la pensée par une image, de préférence méga colorée. Pas un arc-en-ciel non plus, Carmin. Par exemple un papillon très très bleu. Tu ne penses qu'à ça, après ils existent mais même si tu ne fais que les voir dans l'esprit – l'esprit tu vois – ils existent un peu. Et ils chassent les bleus de... l'âme. L'âme.

Il réfléchit.

– Tu sais moi je confonds "l'âme" et "mal", comme mots. Comme cette femme qui appelait Pain de Mie : Pomme de Pin. Tu te souviens ?

Mais Carmin n'était pas là ce jour-là. C'est juste qu'en fait, pour Zéphyr, Carmin est toujours là.

– Pourquoi tu es contente, Carmin ? Pour les mûres ? Tiens, prends en encore, de toutes façons j'en ai trop. Et puis... ça me fait faire caca, mais tu sais... trop, quoi...

Il s'essuie le nez et détourne le regard, gêné.

– Bon allez, décide de ta pensée qui chasse. Après je décide la mienne !

Le jeu le fait sourire et il secoue ses jambes repliées, fixant la jeune femme d'un air ravi et impatient. Le visage de Carmin est vraiment doux.