▬ Dit Ϟ Il semblerait qu'elle ce soit fait connaître sous le nom d'Aoesphoere. Ce qui veut dire tueuse à gage dans une langue sans doute morte ou disparue.

▬ Parent divin Ϟ A vrai dire, elle n'a jamais su si c'était une femme ou un homme. Elle sait juste qu'il se somme Bishamonten - Bisha pour les intimes -. Et que c'est le Dieu de la Guerre dans la culture Japonaise.

▬ Héritage Ϟ Pouvoir :: Les armes. Ah ! Quel doux nom à entendre ! Du moins, pour ses oreilles. Son cerveau a prit l'habitude de l'entendre, ricochant par ci par là dans son subconscient. Il est incrusté en elle. Se fondant parmi son organisme, vivant en elle. Son pouvoir ne fait qu'un avec son esprit. Pauvre d'elle. Si seulement elle avait eu un héritage inoffensif, servant à des choses anodines, lui permettant de  mâcher certaines corvées. Sans danger. C'est ce qu'elle a toujours voulue faire croire. La vie. Non, mort. Oui, mort est le seul mot qui peut s'apparenter à ce pouvoir. Mort. Tristesse. Déchéance. Désolation. Guerre. Sang. Car oui, ces objets que l'on nomme arme sont chacune tachées du sang de personnes innocentes. Sang. Ah ! Il fut un temps où ce mot sonnait comme une douce mélodie à ses oreilles. Mais aujourd'hui, il sonne plutôt comme le gong de la mort. La décadence avant l'impact. L'explosion. Ne pas toujours se contrôler est une chose peu évidente en soi. Oui. Il suffit d'un moment. D'un seul instant. Pour que la fine corde entre son humanité et la folie ne se rompt. Elle n'est plus que spectatrice d'elle même et le marionnettiste. Elle tire les ficelles et se fait manipuler. Quel étrange destin ! Ce laisser condamner par ses pulsions. Sanglantes qui plus est. Puis, vient la peur. La peur de faire une seule erreur. Car oui, une seule erreur est fatale. Les vies de plusieurs personnes peuvent reposer sur cette erreur. Sa colère. Ses sentiments. Elle est prisonnière de sa passion. La faucheuse. Être la faucheuse. Sa vie. Sa passion. Son cauchemar. Etrange est souvent le mot qui est accordé à cette bien singulière situation. Elle le veut, et pourtant elle renie. Elle aime faire une justice qui lui est propre. Punissant les menteurs, les perfides, les - donneurs de malheurs - comme elle les nomment. Des armes. Oui, tant de complices pour ôter la vie. Hache. Sabre. Couteaux. Pistolet. Arc. Son répertoire est long. Et pourtant basique. Ces armes. Elle les prend. Elle les vole. Puis elle les garde. En elle. Au plus profond de son cœur. Et ces petits bijoux l'aide dans les pires moments. L'aide à se défendre. A faire justice. Apparaissant chacune à la fois. Une seule à chaque fois. Oui, sa justice. Son rêve. Rendre le bonheur aux gens. Son pouvoir, héritage plutôt. Repose uniquement sur sa propre capacité de maniement. De pouvoir utiliser, se servir des ses complices. De ses amies. Comprenez bien une chose, une amie est une personne qu'elle trouve et qui lui accorde une certaine confiance. Les armes ont des âmes. L'âme des gens à qui elles ont ôtées la vie.

▬ Groupe Ϟ Son aversion effroyable envers les gens désirant la contrôler lui a permis de rejoindre le groupe des  Deasks.

▬ Âge Ϟ Son visage reste figée dans le temps, lui donnant l'apparence d'une jeune femme d'environ 19 ans. Mais, son âge quant à lui est de plus de 300 ans.

▬ Métier Ϟ Elle serait impliquée dans certaines affaires louches, mais ceci est un secret bien entendu.

▬ Taille Ϟ Un joli Mètre 75

▬ Nationalité Ϟ Elle serait en effet de Russie, ou n'importe quel pays du Nord Est de l'Europe.