Déambuler.
C'est tellement ça, en vérité. Zéphyr déambule. L'Imagination trace son sillage devant et derrière lui, l'entrainant jusqu'au bout du monde. Il en perd le nord, il en défie le sort. Zéphyr suit des papillons bariolés que lui seul voit, gambadant, gloussant. Il se rie du danger, Zéphyr. Il ne le conçoit pas. Il ne conçoit rien.

Petite poussière balayée par son propre vent, qui s'envole et cabriole. Petite poussière qui arrive dans une ville qu'il n'a jamais vu, dans la mêlée, dans la cohue. Les papillons s'évaporent car l'Imagination est perturbée par l'effervescence ambiante. Petite poussière aussi. Comme émergé d'un songe trop long, il peine à comprendre où il est, qu'est-ce qu'il y fait, le rythme des gens est trop effréné. La peur étreigne son thorax, il s'affole.

Zéphyr déambule. Il cherche ses papillons. Ils ont du avoir peur, les pauvres. Zéphyr s'arrête dans un coin et attrape son sac à dos. Il faut vérifier que Pain de mie ne soit pas mort. Carmin lui a bien dit, c'est fragile ces bestioles. En prenant le cochon d'inde –  le hérisson imberbe – au creux de ses paumes, il sent pulser son cœur et grimace un sourire vague. Bien. Il gère la fougère.
Et tandis qu'il remet son sac à dos, il entend des bribes de conversations, un drôle d'écho. Mangroves, Dismal et autres mots farfelus qui ne trouvent pas beaucoup de sens dans son esprit confus. Mais Zéphyr comprend, un peu. Il sait où il est, un peu.

Égayé par sa sagacité, il remonte les pans de sa salopette et se met à sauter dans les flaques. C'est un peu bête, puisqu'il trempe ses baskets, même ses chaussettes. Mais c'est sa logique, et laissons-le raisonner comme il veut.

– C'est la fête à la grenouille !

Aussitôt des dizaines de batraciens, tailles et nuances variables, s'animent autour de lui, bondissant à leur tour entre ses jambes. Batraciens imaginaires. Ben oui. Toujours. Il éclate de rire, un rire infantile et un peu tordu, comme lui. Il rit encore, encore, et se met à danser. Ça doit bien faire deux jours qu'il n'a pas mangé. Mais qu'importe, puisqu'il peut encore rigoler. Et danser, et danser.

HRP:

Zéphyr, la bouche ouverte, l'air un peu con, pose son regard nébuleux sur le drôle d'enfant. Aussi blond que lui est brun, aussi éloquent que ses mots sont dérapants. Il l'observe longtemps, un peu comme un contemple un tableau abstrait. Il essaye d'y trouver un sens, une logique, un angle d'abordage.
Zéphyr n'est pas outré, surpris, irrité. Intrigué, en vérité. Il demeure stoïque, figé dans son mouvement disgracieux, vaguement voûté.

– Saint Enseigne ? répète-t-il – pense-t-il répéter – d'une voix fluette. Le mot lui fait mal aux dents car il y a "saigne" dedans.

Puis l'autre tombe. Zéphyr ne pense pas à l'aider, ce n'est pas par mesquinerie, simplement qu'il n'y songe pas. Il regarde.
Les pieds inondés d'eau sale, la Poussière s'approche vaguement de l'enfant blond, et l'éclat de ses cheveux lui évoque un genre de poudre de soleil dont on l'aurait saupoudré. Il l'envie un peu. Lui n'a pas de doré sur la tête. Il saisit les pans de son bonnet et tire dessus pour enfouir sa toison à lui, si terne, si terne.

– Tu as des cheveux blonds ! répond-il en désignant le crâne du garçon, comme s'il lui apprenait quelque chose.

Il ne pense même pas à réagir à la véhémence de son interlocuteur. Il en a été un peu troublé, un peu confus, mais pas ébranlé. Toutes ces choses, ça lui glisse dessus. Heureusement, peut-être.

Tout le fascine chez l'enfant. Son éclat, sa voix, ses habits loufoques du plus grand effet. Et cette chose. On aurait dit une grosse bulle. Zéphyr se met à sourire, de ce sourire un peu tordu mais qui sonne quand même vrai. Il ouvre grand les bras et enlace la sphère translucide de tout son corps de pantin, s'agrippant aux parois lisses dans un élan à la fois tendre et brusque.

– Comme c'est beau, comme c'est beau. Je n'en ai jamais eu une comme ça. Une aussi GROSSE. Il a hurlé démesurément cet ultime mot, comme pour l'accentuer. Tu as de la chance d'être un pirate. Moi je suis juste fossoyeur. Pour aider les fantômes. Je crois que c'est pour ça qu'ils m'appellent Poussière. Mais je suis pas sûr. Être un pirate ça doit être bien. Ça doit être bien.

HRP:

Sasha a de nouveaux amis ?

Codage fait par ©PAINDORE sur APPLE SPRING  △

Cela doit faire plus ou moins trois jours. Trois longs jours, où tu n'as pas mangé. Trois jours où tu marches à la recherche de ton ami d'enfance. Trois jours où tu dors à la belle étoile et que tu te laves dans les rivières que tu croises. Tu n'en fais pas un peu trop ? Après tout, tu ne le trouveras peut-être jamais... Aujourd'hui, il fait chaud, même trop chaud. Tu as enlevé ta veste -que tu fais pendre à ta taille-, tes chaussures et tes chaussettes que tu tiens dans les mains. Le sol est chaud, il te brûle un peu les pieds, mais tu dois continuer. Tu lui as promis de retrouver ton monde imaginaire et tu feras tout ton possible pour le retrouver. Tu aimerais manger, mais tu ne te rappelles même plus de la sensation d'avoir faim. Tu es faible, mais tu n'arrives pas à te reposer, comme si ton corps t'interdisait de t'arrêter. Une vraie torture.

Le doux vent chaud souffle dans tes mèches sauvages de ton chignon. Ça te rafraîchit un peu, même si boire serait encore mieux. Tu t'arrêtes souvent près d'un lac ou d'une rivière pour pouvoir boire un tout petit peu et te rafraîchir le visage. Tu ne comprends pas ... Si c'est l'île des Dieux, pourquoi est-ceque la vie n'a rien de parfait ? Est-ce donc impossible d'apporter la perfection dans un autre monde ? Tu penses trop. Pourquoi penser comme un adulte ? Rêve, profite de ton enfance, c'est ce qu'il y a de plus important dans ta vie, après avoir retrouvé celui que tu as perdu. En réalité tu sais, tu sais qu'il est mort, mais tu n'arrives pas à te mettre ça dans le crâne, même après toutes ses années... Tu essaies de comprendre, mais la vérité est si douloureuse... Est-ce la vie ? Cette chose douloureuse dans ton coeur qui te suit tout le temps ? Alors, si ça l'est vraiment, tu as une autre raison pour y croire à ton monde imaginaire. Mais là, tu devrais vraiment essayer de trouver un chez-toi. À ce rythme, tu mourras et ce n'est pas ton but. N'oublie pas que ta vie reste quand même la chose la plus importante à tes yeux.

Des voix. De l'aide, enfin. Tu essaies de sourire, mais tu n'as même plus assez de force. Tu marches doucement vers eux, espérant qu'ils puissent t'aider. Tu n'en peux plus, vraiment. Tu ferais tout et n'importe quoi pour manger, boire et surtout dormir dans un vrai lit. Tu te retrouves en face d'eux. Tu n'entends pas ce qu'ils disent, tout devient flou, ton corps est lourd, tu ne comprends pas ce qu'il se passe. Encore un pas et ... Tu tombes. Tes jambes sont devenues trop faibles pour te porter. Tu lèves la tête en leur direction. Ce sont des enfants, ils ne seront surement pas t'aider, reste forte Sasha ! Tu sers les points et tu t'assois sur le sol. Tu soupires, comme si t'asseoir avait été un effort sportif de trop. Tu continues de les regarder, ils ne doivent pas être plus âgés que toi, mais peut-être qu'ils savent où dormir.

▬ ... Aidez-moi, s'il vous plait...

Zéphyr ressent très vite l'agressivité du garçon blond. Il est doré mais sacrément hargneux. Poussière sent un genre de frisson acide courir à l'intérieur de son corps. Il décortique le petit blond d'un regard intense mais qui dégage un truc vide, déphasé. Ses dents se cognent, se frottent, ses poings se crispent. ll va bientôt avoir envie de crier. Pour l'instant, ça va encore.
Et puis la confusion. Il est perturbé, noyé sous le flots de mots compliqués. Il avait presque établi un contact. Il baignait dans la clarté du garçon avec un air béat, ravi, le rouge bourgeonnant déjà à ses joues trop blêmes. Mais l'autre le bouscule. Il écarte la bulle. Il casse tout.

Alors d'un coup, il se sent suffoquer, écrasé par la lumière du garçon blond. Ses mots deviennent des rayons laser, des brûlures qu'il crache jusqu'à sa peau. Zéphyr en sent l'amertume qui vient lui cramer les sourcils. Il ne comprend pas qu'un enfant parle comme ça, prenne cet air-là. Ça sonne faux, tout ça.
La lumière se pare d'un vert jauni, la voix se distend et tout dans le garçon blond est muté. C'est dans sa tête, juste dans sa tête, mais lui ne voit que ça. Ses yeux s'agrandissent à mesure que se déshumanise l'enfant qui, une minute auparavant, le comblait de ravissement.

– Arrête ! ARRÊTE !

Il n'a même pas vu la petite fille.
Il recule, tombe, l'eau souillée de la flaque vient imprégner ses vêtements et bleuir ses lèvres. Quelques gouttes chaudes viennent salir ses dessous. Ce n'est pas l'eau de la flaque.

T'as cru que j'étais pasteur ou quoi ?
T'as cru que j'étais pasteur ou quoi ? T'as cru que j'étais pasteur ou quoi ? T'as cru que j'étais pasteur ou quoi ?
La phrase semble presque mélodique à ses oreilles. Zéphyr se redresse un peu et, enfin, aperçoit la gamine aux allures de chien errant. Il répète la phrase dans un murmure, comme un refrain, et s'approche de la fillette à quatre pattes. Il prend son sac à dos, l'ouvre, et lui tend... rien. Il tend la main, mais il n'y a rien. A ces yeux, on pourrait trouver une pomme, un bout de chocolat ou un sandwish au thon. Juste dans ses yeux.

– Ne parle pas à lui. C'est un pirate. Il croit qu'il est grand parce qu'il sait bien parler. Il devient tout vert quand il est méchant. Vert, vert, vert. Tiens, prends !

Zéphyr lui tend le met imaginaire en souriant niaisement. Il insiste. Puis il regarde le petit blond. Il a perdu sa couleur bizarre. Il n'a pas perdu son air arrogant.

– Peut-être que tu en veux aussi ? Mais tu dois dire s'il te plait. C'est pas l'habitude des pirates, ça pas vrai !

Et tout fier de sa vanne, il passe sa langue sur ses lèvres, la logique décalée mais l'égo réchauffé.

Zéphyr ne comprend pas ce qui se passe. Il connait la pluie, il connait les cailloux. Il ne connait pas cette symbiose hasardeuse qui fait pleuvoir des pierres. Pendant un instant, il se contente de lancer sa tête vers le ciel, les yeux dangereusement écarquillés sous la violence magistrale du cataclysme. Une pluie qui fait mal, une pluie dure, écorchante. La douleur ne vient qu'après, le choc visuel met un temps considérable à amorcer le choc physique. Et quand ça vient, ça le tétanise, ça l'affole complètement.

Zéphyr se met à tourner en rond, se bouchant les oreilles. Ça ne l'aidera pas, c'est sûr, mais la Poussière ne sait pas réagir à ces trucs-là. On ne digère pas ce qu'on avale pas, pas vrai ?
Le petit blond a déjà réagi lui. Réactif, malin, dégourdi. Il s'est déjà trouvé un abri. Il sermonne les deux autres. Car la fille est encore là. Mais Zéphyr ne la voit pas. Il finit par suivre le gamin, comme un petit chien errant qui espère trouver un maitre aimant, soignant. Il trébuche, glisse, hoquette.

– Ça fera 5 dollars la minute de protection sous mon carton.

Il reste là, encore, penaud et interdit. Il contemple la silhouette chétive, réfugiée, de cette graine d'adulte qui parle pas comme un enfant. Mais il ne sait pas se défendre contre ça, Zéphyr, alors, toujours bombardé de grêlons, il s'empare de son sac et farfouille l'intérieur, les mains blêmes et tremblantes.
Il sort quatre billets, offerts par Carmin – pour les "extrêmes urgences" – et un papier d'emballage de tacos, qu'il croit être un genre de monnaie aussi. Dans ses yeux c'est comme ça, en tous cas.

Et puis le drame. Pain de Mie, terrifié par la cacophonie ambiante, bondit du sac et s'enfuit dans la rue, le feu aux fesses. Zéphyr hurle à s'en érailler la voix. Il lorgne la petite forme du cochon d'inde – hérisson imberbe – détaler, jusqu'à rejoindre une niche. Celle-là même où il distingue, un peu flous, un peu obscurs, les contours de l'étonnante bulle de son compagnon de fortune.

Zéphyr jette son pactole au pied du garçon blond, dont le visage est mangé par son gigantesque chapeau – il prend presque tout l'espace, sérieusement – et s'y engouffre sans attendre de réponse. Il a trop mal, surtout aux mains. Laissant dépasser la moitié de son visage contrit, il pleurniche :

– Oh, oh, pauvre Pain de Mie... Il est avec ta bulle. Est-ce que ta bulle le protègera ? Sans Zéphyr, sans moi, Pain de Mie meurt. Je ne comprends pas, il y avait le soleil. Certaines tournures de langage demeurent très ardues pour la Poussière. Pourquoi il pleut des graviers en glace maintenant ? C'est peut-être l'acopalypse.

Il se tourne et plonge son regard rond, humide, dans celui du garçon.

– Tu as peur ? murmure-t-il très bas.

Il croit l'avoir vu trembler, mais il n'est pas sûr.

Zéphyr comprend très tard que le garçon blond va mal. Vraiment mal. Absorbé par sa propre détresse, par celle de Pain de Mie qui est loin et invisible d'ici, celle du garçon blond, toute assourdie et contenue, presque tendre, ne l'atteint pas. Le nez du garçon blond devient rouge pourtant, et son souffle grésille pourtant, et ses yeux bouffis papillonnent avant de se voiler, de se clore. Pourtant.
Zéphyr contemple ce spectacle long et doux, le martèlement de la grêle comme fond sonore. Il regarde le corps du garçon blond sombrer, son esprit avec, accroupi devant lui les yeux grand ouverts.

– Pirate. Pirate ?

Zéphyr ne connait pas son nom après tout.
A cause du ton du garçon blond, il a même partiellement oublié que le Colibri était un enfant.
Il touche son pied, le pousse, le remue. Rien. Le garçon blond est mort ! Zéphyr est bouche bée, désemparé, il n'a rien vu venir. Heureusement, la mort ne lui a jamais fait peur. Il la trouverait quasiment maternelle, parfois. Rien qu'un très long sommeil de plomb.
Sur l'île, beaucoup d'enfants, privés de parents, sont laissés pour compte lorsqu'ils meurent. Zéphyr prend soin d'ux. Zéphyr prendra soin du garçon blond.

L'inconscience, c'est sa plus grande force à Zéphyr. Et les rôles s'inversent. Le garçon blond a l'air minuscule maintenant. Tout fragile, tout malingre. Il en est presque beau, comme un oisillon qui, passé le chant du coq qu'il imite et claironne avec arrogance, retrouve le duvet de l'enfance.
Zéphyr se sent grave, se sent grand. Je vais prendre soin de toi. Petit. Et comme l'inconscience, c'est sa plus grande force, il sort, labouré par les grêlons. Il extrait son écharpe du sac, a rouge, et la passe à travers un trou rapiécé qui perce le carton. Il renverse le carton, avec un effort qui le fait crier. Le garçon blond est balloté. Il s'en fiche maintenant. Zéphyr lui ôte son manteau bizarre – un peu trop brusquement sûrement – et recouvre le petit corps inerte.

Il tire son chariot improvisé, corbillard de misère, cocasse, son petit fardeau noble. En passant devant la niche, il appelle Pain de Mie qui vient et saute jusqu'à la poche ventrale de sa salopette.

– Tu peux venir aussi.

Il parle à la bulle, mais ne l'attend pas. Il ne sait pas si elle vient ou pas.
Il se dirige laborieusement vers le cimetière. Il ignore les cris, les appels, les bousculades affolées qui pètent autour de lui. Il ignore même les gouttes solides qui semblent vouloir forer sa peau.

Zéphyr n'imagine pas. N'hallucine pas. La réalité est trop là. Trop grave, pour ne pas la respecter.
Il s'arrête, bombardé mais mécanique. Il creuse, tout seul, longtemps, durement. La tombe du garçon blond.

Zéphyr n'est pas plus surpris que cela d'entendre la voix, puissante et sèche, d'Absol. Absol. Ca lui évoque une mélodie, une bulle. Il se tourne sans hâte en sa direction, décortiquant son petit corps droit. Il essuie son front moite, s'extrait de la tombe terreuse, les mains toutes sales. Il s'attarde sur la main tendue.
Zéphyr n'est pas surpris par la résurrection d'Absol, car il croit qu'Absol est simplement un fantôme.

Zéphyr a toujours travaillé tout seul. C'est une poussière solitaire. Mais la soudaine tendresse du garçon blond, qu'il a finalement admiré au premier regard, lui plait, l'excite. Une chaleur pétillante circule en lui. Quel honneur de la part du garçon blond !
Toutefois, l'ignorance d'Absol le peine. Il ne sait pas comment lui annoncer la macabre vérité. Ses paupières clignotent, d'embarras.
Il n'ose même pas relever la mention du "gros rat" même si ce n'est pas très gentil, et encore moins très vrai.

– C'est un drôle de nom Absol. ABSOL. C'est tes parents qui ont choisi ? Ou Carmin ?

C'est Carmin qui l'a nommé lui, alors il semble imaginer qu'elle ait pu le faire avec plein d'autres. D'ailleurs, le Catalyseur ne l'a pas vraiment nommé, elle se contentait de l'appeler "mon petit zéphyr", dû à sa manie récurrente de débouler partout aussi vite et brusquement qu'un courant d'air, ou peut-être de son côté aérien, ailleurs, instable... Le fait est que Zéphyr avait fini par croire que c'était son nom, son seul nom. Puisqu'il avait oublié, comme tout le reste, l'originel.

La Poussière tangue d'un pied sur l'autre, la bouche tordue d'une grimace. Absol sera-t-il triste d'être mort ? Zéphyr voit déjà son teint blêmir, verdir, tandis que ses yeux grandissent et se creusent.
Prestement, il s'empare du petit corps pelucheux de Pain de Mie et l'exhibe aux yeux vitreux d'Absol le mort.

– Ce n'est pas grave qu'il est mort. Il devient un fantôme. Tu vois il est content Pain de Mie !

Zéphyr tire sur les babines du cochon d'inde – hérisson imberbe – pour le faire sourire. Puis, autant par fierté que par volonté de réconforter Absol par avance, il attrape brutalement la main du Colibri. Son contact est éminemment froid. Normal, sa température tombe d'heure en heure.

– Je veux bien travailler pour toi, patron Absol. Mais je n'ai jamais été sur un bateau pirate. Il n'y a pas de terre. A moins que tu sois un pirate des villes, par exemple ? Tu as l'air très tout seul.

Zéphyr se demande si Absol a quelqu'un qui pleurera sa mort. Il sort une pate de fruit de la poche de sa salopette et mord une bouchée. Les contours des yeux d'Absol sont tout violets.

Spoiler:

Les yeux de Zéphyr sont très ronds tandis qu'il mâchouille sa pâte de fruit sans cesser de fixer Absol. Il se demande ce qui lui prend de parler comme ça. Il n'a pas la conscience de se dire « il me prend pour un attardé », mais il est perplexe, perturbé. On dirait presque qu'Absol a un problème d'élocution là. Zéphyr termine sa pâte et racle ses dents du fond avec son ongle, pour enlever les bouts coincés. Il a enfoui Pain de Mie dans sa poche de salopette.

– Oui, je connais les banques. Là où il y a l'argent ?

La Poussière fronce les sourcils. Le métier de banquier et celui de pirate lui semblent très contraires. Mais après tout, Absol est tellement impressionnant... Même s'il raconte des choses que tout le monde sait. Comme l'ordre des jours par exemple. Zéphyr a envie d'ajouter que les noms des jours ont été choisis en fonction des planètes, une connaissance qu'il a acquise de Carmin. Carmin s'y connait en étoiles et autres composants du ciel. Mais aux yeux de Zéphyr, Carmin s'y connait en tout, en vérité. Toutefois Zéphyr n'a pas le temps de faire étalage de son savoir, qui le rend un peu fier pourtant, car Absol enchaine très vite avec une question que Zéphyr comprend laborieusement.

Patrick ? Patrick !

– Oh, ta bulle ? Je lui ai dit de nous suivre, elle est pas venue ? Elle a du avoir peur de la pluie. Je veux dire, il... ? C'est une bulle garçon ?

Zéphyr s'approche brusquement, comme animé d'un élan soudain, et plaque gauchement ses mains contre les épaules du Colibri.

– Absol, moi j'ai un pouvoir. Je vois les fantômes. Mais Patrick, je ne crois pas. Il ne faudra pas que tu sois trop surpris si Patrick ne t'entend plus. On va quand même le... la... e chercher. Je traduirais pour toi. Et à la banque aussi.

La grêle a cessé. Tous deux sont trempés jusqu'aux os. Le bonnet de Zéphyr est gonflé d'eau de pluie qui ramollit le tissu et ruisselle sur ses joues pâles.

– Absol. Dis. Tu as peur de la mort ? Il fixe intensément le Colibri. Carmin prétend que la mort est qu'un autre état, un autre voyage, que ce n'est pas la fin. Quelque chose comme ça. J'espère que tu as pas peur Absol. Je suis ton ami. Je veux dire... ton homme à faire. Je me suis occupé de plein d'enfants comme toi.

Il s'écarte. Pointe une pierre du doigt. Un nom y est gravé, bizarrement.

– Regarde. Il s'appelait Joe.

Sourire timide, humide. Sincère aussi.

Spoiler:

Zéphyr reste un long moment étendu dans la terre molle, fraiche, dont l'humidité âpre dissimule toute autre odeur. Ses yeux d'un bleu terne fixent inexorablement la silhouette survoltée d'Absol, dont l'éclat solaire s'est changé en éclair, foudroyant. La voix d'Absol s'est perchée dans un aigu blessé, trahissant une douleur si intense qu'elle fait vibrer les tempes de la Poussière. Zéphyr ne l'avait pas prévu, même pas envisagé. Ça lui tombe dessus, comme les grêlons.
Sous ses paumes souillées de terre, des asticots grouillent déjà, comme s'ils cherchaient à savoir si la chair qu'ils reniflaient était morte ou vivante. Zéphyr ne s'en formalise pas. Absol occupe l'espace, tout l'espace, sa fureur fait trembler la terre et l'univers s'ébranle. C'est terrifiant. Et en même temps...

Et en même temps, Absol n'a jamais tant ressemblé à un enfant. Absol a perdu son visage feint, sa voix où pèse une assurance surnaturelle, Absol a lézardé son masque et se révèle l'Enfance. Ce n'est pas l'imagination de Zéphyr, non ! C'est ce qui se passe. Même Absol doit bien s'en rendre compte, tout tout tout au fond de son crâne.
Zéphyr se lève. Il époussette le jean de sa salopette, maculé, mais ses mains sont si sales que ça ne fait qu'empirer les choses. Il essaye plusieurs fois de remonter. Il hésite même à tendre la main vers le Colibri. Mais il n'ose pas. Il a sûrement raison.

– Absol... finit-il par lâcher d'une voix très faible, un peu comme assourdie. Absol, pardon pour ta bulle. Tu étais tombé mort. Et Patrice... Patrick ! Le regard du garçon le tétanise. Patrick était caché. Je lui ai dit de venir ! Il... Elle... Patrick n'est pas venu. Oh, tu me crois pas, je vois que tu me crois pas... Je lui ai dit.

Mais le regard d'Absol demeure ardent, incandescent, il brûle tout sur son passage. Zéphyr sent ses sourcils roussir. Une odeur de cramé suinte de l'atmosphère toute entière. Absol est comme le frère d'Eve !!
Zéphyr sent qu'il ne s'en sortira pas. Ses doigts tremblent, s'entortillent. De la sueur tamponne ses cheveux, sur les côtés, sa nuque. Une envie d'uriner le saisit. Et un espoir apparait subitement, comme un mirage dans le désert, auquel on se raccrocherait par détresse sans trop y croire au fond.

– Absol ! Peut-être que Patrick est encore là-bas ! Absol, allons voir, Absol. Ne regarde pas comme ça...

Il baisse les yeux, la tête, Absol est devenu un soleil aveuglant.
Zéphyr n'en peut plus, il rôtit. Il empoigne le poignet du garçon flamboyant et, forçant sur ses muscles engourdis par l'angoisse, il l'entraine jusqu'au coeur de la ville où tout a commencé. Ils sont sales, surtout lui, les citadins se poussent sur leur passage éclair. Arrivés devant la niche, Zéphyr s'arrête pour reprendre son souffle. Son coeur bat comme un tambour lors des exécutions de l'ancien temps. Il redresse la tête. Absol a l'air petit.

– Vas-y. Regarde dedans. Est-ce que Patrick est... ?

Sa phrase se perd et se dissout. Absol a l'air si petit. Zéphyr a déjà oublié qu'il le croyait mort. Cette question, fatale pourtant, est comme anodine. Comme si ce n'était plus si important. Un soleil mort est un soleil quoiqu'il arrive, et ses rayons demeurent merveilleux ou terribles.